Os pedaços de pão velho,
A sopa rala e insosa,
A raiva que passa e volta,
O amor que se foi bate a porta, retorna.
Dos olhos mal dormidos a lágrima rola,
Os dedos finos que se apertam e sufocam,
A magreza fúnebre, a esterelidade mórbida,
Apagam-lhe o brilho e a boca vermelha desbota.
O olhar de estrela ao céu se desloca:
"O amor é triste, minha mãe..."
A lua se volta de forças e diz:
"Não. A vida que é".
Quem sou eu
- Rebbeca Ricarte
- Gosto das palavras. Quando em versos, elas tomam a maior dimensão delas e, em mim, de mim mesma. Faço das palavras os motivos, os meios e os finais. Sou estudante de jornalismo e vivo buscando um motivo para ter mudado a rota dos meus sonho em uma noite.Culpa das palavras. Apaixonei-me. De uma forma ou outra, foi o jeito mais próximo que encontrei de estar sempre junto as minhas melhores amigas e inimigas - palavras que falam por si só, melhor do que ninguém, sobre mim e sobre o resto do mundo.
2 comentários:
Que coisa...triste :x
Muito profunda a poesia, mas de certa forma não triste, porem saudosista.
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